Hay capítulos de dos líneas,
de nombre y fecha
sin seguidos ni recuerdo,
sin nada más que palabras
en humo, en viento, en olvido,
para llenar huecos por vacíos
en un rato robado al reloj
que arriesga un poquito más
al paso que ofrece la vida,
al latido que juega la sonrisa.
Pero hay historias sin acabar
tras tomos de locura
redundante e insaciable
que puede no conduzcan
ni dirijan a ninguna parte
para no hallar fin en el camino,
donde la causa o la acción
sólo sea amor por capricho
sin desnudos ni premios a piel
con el corazón en espontáneo,
con la recompensa de ser.
