Pasan de largo las estaciones
y cada día el Sol por el cielo
a un giro del cuello
del mundo y sus pensamientos.
Sin frenos, pausas o retroceso,
sin saltos ni máquinas del tiempo
que nos vuelva jóvenes en experto
frente cada nuevo paso.
Y caen las ocres arenas
que dibujan el ocaso,
que viajan en mares y mareas,
al son de la Luna
y del viejo peregrino nocturno
bajo capa de polvo de estrellas.
En hilo de algún sueño,
o en conocimiento despierto
entre líneas de pluma insomne,
de vuelos hacia el horizonte
a viento sobre aviones de papel.
Con la imaginación ciega en tinta
tras el latido de alegres festejos,
tras el brillo en ojos del ser.
