Es la era de las cosas que no son
verdad pero que pesan como reales
en crisis de juicios inmateriales
que eluden las yemas del corazón.
Que no sienten el tacto del Amor
en espejismos que pintan cristales
de ventanas con vistas a los mares,
montes, cielos, desiertos... A color.
Y la imaginación juega un papel,
y el deseo siempre tiene que decir
algo o demasiado, sin Don Permiso.
Como susurro de propio sentir
que dicta con voz melodiosa al oído
la verdad que anhela vivir el ser...
