Es descabellado
que salten chispas de la ceniza,
que caliente el invierno
la marca de una vieja hoguera...
Y salta, y calienta
el arrebato maltrecho
de un recuerdo danzarín
en chimeneas improvisadas,
en callejones sin salidas
tras la clandestinidad de la noche.
Herido a tinta
en la piel de mareas y vientos,
de tormentas y nublados
bajo la cuchilla helada
que deja el beso del silencio...
