Burbuja Gélida

El infierno debe ser gélido
si los ángeles habitan el cielo
si las estrellas que calientan el alma
surcan el firmamento
y las lágrimas del sufrimiento
inundan de lamento las fraguas
de las entrañas de la tierra.
Un lugar solitario y mudo.
Una tortura para los sentidos.
Lejos del techo del universo,
de los ojos celestiales
que custodian la luz de la esperanza,
la ilusión y la vida.
Lejos de la caricia prestada
donde nacen los sueños,
donde baila la verdad bajo la piel.
En una burbuja de silencio.
En una extensa oscuridad muerta.
Entre escarcha.
Sin primavera, otoño, verano
ni invierno.
Sólo frío. Abarrotado de abandono.
De eco mudo,
ausente de la melodía del viento,
del susurro que vive
incluso en el desolado desierto.
Solo, con la voz de tus lamentos.